Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

кошка графика странная высовывается

Добро пожаловать!

UPD: Я сюда теперь заглядываю не так часто-часто, как раньше. Простите меня за это.
Если нужна кому-то срочно, ищите на ФБ: https://www.facebook.com/anastgalikos
Спасибо за внимание!

Дорогие люди! Человечество! :))

К моему глубочайшему сожалению, я не в состоянии объять необъятное и прошу простить меня за это.
У меня НЕТ времени, сил и здоровья на Френдленту. Такая печаль. :(
Присылайте мне, пожалуйста, сюда или в комментариях под любым постом ссылки на ваши собственные или не ваши собственные ИНТЕРЕСНЫЕ посты, на которые вам почему-то ну очень хочется обратить моё пристальное внимание. Я обязательно приду и обязательно оставлю свои впечатления.
Только очень прошу не рвать мне нервы политикой и не присылать текстов на предмет редакторской правки - не хочу, не буду, надоело, простите.


В моём блоге, кроме всего прочего, вы можете найти галереи:

Аватары, сделанные мной, не анимированные, раздаются задаром

Очень большая коллекция живописных галерей из серии "Рисованные кошки" разных художников разных времён и стран

Коллекция постов о городской скульптуре: памятники разные разных городов и стран, странные, забавные, примечательные

Большая галерея фотографий КОШЕК блогеров ЖЖ - присылайте свои фотографии - с удовольствием добавлю!

Большая галерея фотографий СОБАК блогеров ЖЖ - присылайте свои фотографии - с удовольствием добавлю!

Всё о кошке Дусе


Настоятельно рекомендую не забывать о том, что: :
1. Я - это я, а не он-она-ты-вы-они, то есть мои мысли, чувства и мой вкус могут не совпадать с вашими.
Вы можете мне об этом сообщить, но настаивать на том, что именно ваши мысли гораздее, а вкус правильнее - бессмысленно. Я вас всегда с удовольствием выслушаю и приму решение, кто из нас прав, а кто заблуждается. Разница во вкусах, ощущениях, впечатлениях НЕ ЯВЛЯЕТСЯ для меня причиной для неуважения или расфренда.
2. Любые проявления нацизма, ксенофобии, религиозного фанатизма и нетерпимости, ненависти к животным (в том числе диким) - банятся в этом блоге вместе с их авторами.
3. Любые личностные оскорбления как меня-любимой, так и моих френдов - банятся.
4. Все отфренживающие меня немедленно отфренживаются в ответ, потому что это правильно.
5. Меня зафрендившим ответный зафренд не гарантируется не из снобизма или стервозности, но в связи с ограниченностью в возможностях.
6. Чувство юмора приветствуется. А также ирония, сарказм, несерьёзность.
7. Мат, он же - ненорматив, он же - обсценная лексика в этом блоге вполне возможен, но никогда не является самоцелью.
8. Разнообразные сленги так же возможны и см. п. 7.
9. На моё личное усмотрение.
10. Добро пожаловать или Посторонним вход не воспрещён!





Лично мне интересные блоги (список пополняется!) :





кошка графика странная высовывается

Не может быть... памяти Высоцкого посвящается (Анастасия Галицкая Косберг) / Проза.ру

https://proza.ru/2003/01/09-210
Не может быть... памяти Высоцкого посвящается
Анастасия Галицкая Косберг
* * *

Мне тогда было лет десять...
К нам в гости приехал из Ленинграда Гриша - мой троюродный брат. Был он не молод(так мне тогда казалось) - лет двадцати пяти, но очень красив. Очень. Я только и делала, что любовалась им. Ходила, как привязанная, и всматривалась в правильные крупные черты лица.
Гриша привёз с собой гитару – живое, судя по его отношению к ней, существо. Большая, изящная, светло-коричневая, с вычурным чёрно-золотым вензелем, блестящими струнами и колками в виде маленьких птичьих головок. Гриша гитару любил. Он почти не выпускал её из рук, гладил, протирал мягкими тряпочками, настраивал и даже разговаривал… Она платила ему взаимностью и не играла, а пела, и звуки её были переливчатыми, звонкими, завораживающими. Я могла слушать их часами напролёт.

Гитара досталась Грише от давно умершего отцаCollapse )
© Copyright: Анастасия Галицкая Косберг, 2003
Свидетельство о публикации №203010900210
кошка графика странная высовывается

Не может быть... памяти Высоцкого посвящается (Анастасия Галицкая Косберг) / Проза.ру

Мне тогда было лет десять...
К нам в гости приехал из Ленинграда Гриша - мой троюродный брат. Был он не молод(так мне тогда казалось) - лет двадцати пяти, но очень красив. Очень. Я только и делала, что любовалась им. Ходила, как привязанная, и всматривалась в правильные крупные черты лица.
Гриша привёз с собой гитару – живое, судя по его отношению к ней, существо. Большая, изящная, светло-коричневая, с вычурным чёрно-золотым вензелем, блестящими струнами и колками в виде маленьких птичьих головок. Гриша гитару любил. Он почти не выпускал её из рук, гладил, протирал мягкими тряпочками, настраивал и даже разговаривал… Она платила ему взаимностью и не играла, а пела, и звуки её были переливчатыми, звонкими, завораживающими. Я могла слушать их часами напролёт.

Гитара досталась Грише от давно умершего отца, а тому от друга его отца, который привёз её из Испании в 1938 году. И деда и его друга посадили и расстреляли в тридцать девятом, и гитара сыграла в этом не последнюю роль. Когда Гриша рассказал мне об этом, я удивилась. Мне казалось, что он должен был ненавидеть пришлую испанку, погубившую его предка. «Да как же можно ЕЁ ненавидеть?» - искренне удивился он и посмотрел на меня с таким недоумением, что мне стало стыдно. И правда, разве можно?
Гриша жил у нас две недели, и каждый вечер устраивал концерты. Он знал неимоверное количество песен. И чудесно их пел. Красивым, отлично поставленным в музыкальной школе, голосом. У Гриши был настоящий талант. Интересно, почему он стал физиком? Может быть, у него было много талантов?
Тогда я впервые услышала песни Высоцкого. Брат его обожал. Знал весь репертуар наизусть и пел очень по-своему.
Услышав эти песни в исполнении самого Высоцкого, я удивилась, как это он может петь их так «неправильно»… По сравнению с Гришей, Владимир Семёнович петь не умел вовсе.

Однажды Гриша сказал: «Запомни, Муха, Высоцкий - не певец, Высоцкий - великий поэт, великий актёр и великий человек». Я запомнила.

Мы записали Гришу на модный тогда, катушечный «Аидас».
А ещё через несколько лет мой папа сам записал Высоцкого на концерте, который тот давал в его институте. Запись так себе – шум, треск, смех, шуршание, кашель… И его голос, его песни, его шутки…, его заразительный, открытый смех…

Люди, у кого есть пассики для «Аидаса»? Я так давно не слушала этих песен…

Потом были другие магнитофоны, другие, более качественные записи, новые диски. И новые для меня имена. Окуджава, Галич, Визбор… Но Высоцкий был всегда. В любимых фильмах, в песнях… Он всегда был где-то рядом, даже, когда его рядом не было… Но я же знала, что где-то он есть.

* * *

Москва. 25 июля 1980 года.
ВУЗовская практика. Центральный телеграф.  Группа сортировки входящих и исходящих телеграмм.

* * *

Ленинград…Театр…Главному режиссеру…=
Умер Володя приезжайте похороны=Любимов-

Москва…. Театр… Любимову=
Скорбим вместе вами смертью Владимира Семёновича….=….

Киев… Театр… Главному режиссёру…=
Умер Володя…

 * * *

Ничего не понимаю. Почему столько телеграмм о смерти какого-то Володи? И сердце вдруг защемило, и холодок в груди… Не может быть! Володя… Владимир Семёнович… Не может быть! Похоронки и соболезнования… Подписи – Любимов, Золотухин, Любимов, Любимов…
Да нет же! Не может…, не может быть…

- Девочки, у меня тут телеграмм куча в Москву с соболезнованиями, из Москвы с извещениями о смерти… Девочки, а у вас?
- Настёна… Это Высоцкий, да?
- Нет! Молчи, ради Бога! Конечно, нет!
Но я уже начала понимать. Начала… Понимать… Понимать то, что невозможно понять, во что невозможно поверить… Разве такие люди умирают?..
- Нет!!!
- Успокойся, Настён, успокойся, может быть и не он, я пойду в клиентский зал, я у телеграфисток на приёме спрошу.

Я не могу успокоиться. Просто не могу. И сволочная мысль – я так и не успела сходить на его спектакль! Дрянь, какая же ты дрянь! Он умер, а ты себя пожалела! Он умер… А ты отказалась год назад пойти на его концерт… Дрянь, дрянь! Почему ты не пошла? Теперь, ведь, уже никогда, никогда, никогда… даже, если очень захочешь! Дрянь, дрянь!!!

Как это страшно и как это грубо – НИ-КОГ-ДА – как сама смерть…

Неужели, это правда?.. Этого не может быть… Чувствую, как кривится рот и влажнеют глаза. Прекрати! Это ошибка! Какое-то страшное недоразумение!

- Лорик, что? Что тебе сказали? Это не он умер? Не он? - я стискиваю зубы. Только бы не расплакаться…
Я вижу, каменный, застывший взгляд на побледневшем лице подружки. Всё! Всё! Всё! Я не хочу, чтобы она говорила, я зажимаю уши руками, но всё равно слышу. Она говорит громче, потом тише, и снова переходит почти на крик, и сама не верит в то, что кричит.

- Он. Ночью умер Высоцкий. От Любимова принесли пачку телеграмм. Передают уже пол дня. И не только от него. Там – наверху – все уже знают. А теперь и мы знаем… Первые…
- Ир, Лорик, как же так?… Горе-то какое…
- Эти… ну, которые из театра, говорят, прощание будет в театре, если им разрешат… Пока не разрешают… Могут не разрешить… Боятся, что не разрешат…
- Надо пойти! Обязательно надо пойти... Как это не разрешают?.. Они права не имеют!!! Сволочи, какие сволочи…

* * *

- Мама, здравствуй. Нет, у меня всё нормально. Честно. Плакала, да... Да, мам, я плакала. Только ты не пугайся. Новость у меня плохая... Нет, не со мной... Высоцкий умер. Да! Я не сошла с ума! Разве можно об этом шутить? Правда умер… У нас тут телеграммы… Скажи всем… Нет, мам, я правду говорю… Правду… Честное слово…

* * *

- Саша, это я. Саша, приезжай скорее, мне плохо, мне совсем плохо… Да, это правда, да-да-да!!! Не смей так говорить! Не смей! Я не могу успокоиться! Он умер, и я не могу успокоиться! Знаю, что пил и что сердце... Плевать мне! Он умер и я плачу, и мне плохо… Если ты не приедешь, если ты не приедешь, чёрт, я не прощу тебе этого никогда!


* * *

В «Вечёрке» крохотный некролог. Площадью сантиметра четыре, не более. О нём там написано – «актёр Театра на Таганке». Всё. Для них он больше никем не был.

* * *

Очередь. Огромная очередина. Люди, люди, люди… Одни стоят молча и тихо, другие плачут, всхлипывают… Вон девушка рыдает, вжавшись в высокого парня, у которого совершенно мокрое лицо… Он обнимает её и уже не вытирает слёз… Очередь почти не двигается. Вокруг море скорбных лиц, шум, как приливная волна – накатывает и уходит – шуууууууу, шуууууууууу, шуууууууу. На столбах и стенах вокруг – листки из тетрадок и блокнотов. На них стихи. Принесённые с собой, написанные только что. Все посвящены ему. Он никогда их не прочтёт… Читаем мы. Ему. Для него.

* * *

- Выносят. Крышка… Гроб… Смотри, смотри – Любимов, Золотухин, и этот, как его, который во МХАТе играет, говорят, его друг, смотри, смотри, смотри… Ух ты!

Ненавижу, ненавижу, как же я их ненавижу!
Держи себя в руках, пусть их! Они – не хуже тебя! Они пришли из любопытства, а ты до сих пор грустишь, что не попала на его концерт! Чем ты лучше? Пусть говорят. Чтобы они не говорили сейчас, они всё равно, пришли к нему, проститься с ним… Все эти Зинки и Ваньки… Про которых он так смешно и по-доброму пел. Он, ведь, их любил... А они… Зверинец!

* * *

- Смотри, смотри! Видишь? Здорово, правда, стока знаменитостей. Гля! Не туда! Не туда! Дура! Гля! Влади! Ух-ты! Надо автограф попросить.
- Уйдите, уйдите, гады, уроды моральные, уйдите!
- Э! Ты чё за шепталово, мы чё тебе мешаем? Ишь, прям, как змеюка шипит!
- Уйдите, как же вам не стыдно, людям больно, люди скорбят, а вы?!!
- А чё мы-то?
- Автографы вам?!!
- Подумаешь, какая… Ладно, ладно, уходим. Связываться с психованной… Бешенная!

Они уходят, а я уже не могу и не хочу сдерживать слёз, почти истеричных, нервных, злых. Меня трясёт, и летняя жара не может согреть.
Почему? Почему? Он умер, а эти вот остались? И будут ходить по земле и собирать автографы и не будут ничего чувствовать, а только потреблять, потреблять, потреблять… Хавать и чавкать, чавкать… Почему?

Не может быть… Не должно так быть…

* * *

Я купила томик его стихов. Гриша был прав. Он – великий поэт.
А всё остальное, всё, что о нём писали и пишут…, это всё такая ерунда…, такая чушь…
Кто любил его, кого любил он, как, с кем и сколько он пил…
Кому какое дело?!! Кому какая разница?!!

И памятная кинопанорама, ему посвящённая. Он говорил, говорил… Как-то неловко, будто стесняясь, отвечал на вопросы и всё порывался петь вместо того, чтобы отвечать… И нервничал, когда у него не получалась песня… Вернее, когда ему так казалось. И заставлял делать всё новые и новые дубли, пока, наконец, не добился того, чего хотел… А потом он встал и ушёл. Один. Без гитары. Я не знаю, почему он решил оставить её в студии, может быть он тогда - во время записи - и вышел-то на пару минут…
Она стояла, прислонённая к стулу и, казалось, ждала и ждала, когда же он вернётся… А он всё не шёл, и кадр тянулся бесконечно и рвал в клочья мои нервы и мою память о нём…

Я всё думаю, что такое красота? Высоцкий был красив? Нет. Да. Он был очень красивым мужчиной с некрасивым лицом. Он был высоким человеком невысокого роста.

Я читала его стихи, я пела его песни. Я знаю, что он любил меня. А, если бы не любил, то отчего же всё, что он писал так мне близко, знакомо, понятно. Так трогает, хватает, берёт за живое?..

* * *

Вчера я поставила старую пластинку на ещё более старый проигрыватель. Сын, который так замечательно разбирается в компьютерах, радиоприёмниках и мобильных телефонах, с любопытством смотрел на мои манипуляции и всё спрашивал: «Это такой патефон?» Мне было смешно и стыдно. Я чувствовала себя виноватой. Давно надо было достать этот агрегат с антресолей, и пусть бы мой ребёнок слушал пластинки моего детства. Чудесные сказки. Помните? «Красные башмаки», «Золотая антилопа», «Голубая змейка», «КОАПП»…

Я поставила Высоцкого и мой любимый одиннадцатилетний человечек - максималист и критикан – скривился и набрал побольше воздуха, чтобы выдохнуть на меня своё «фе»… Он успел сказать, что по ноль-семь не заказывают телефонных переговоров, потому что это – справочная, а потом надолго замолчал. И когда хриплый голос запел песню истребителя, сын нахмурился, сжал кулачок и открыл рот, когда тот же голос принялся со свойственной ему завораживающей силой вертеть землю на себя и от себя…
Сегодня он поставил эту пластинку уже сам. Сел и стал слушать. Он так забавно хмурит свои бровки-пшенички, мой маленький сын… Он ужасно не любит чего-то не понимать… И мне кажется, что, если он поймёт и полюбит Высоцкого, то мы с ним станем ещё ближе друг другу. А я так этого хочу! Один маленький шаг навстречу. Сколько ещё таких шагов впереди?
Даль, Богатырёв, Миронов… Всех не перечислить, обо всех не вспомнить, никого не забыть…
И простите, если получилось слишком грустно. Это я не со зла. Сидела вот, вспоминала и думала... Получилось вслух.


Свидетельство о публикации №203010900210
http://www.proza.ru/2003/01/09-210
кошка графика странная высовывается

Российское авторское общество защитит музыку

Защита прав на музыку у нас – это больной вопрос. Один из. У нас с защитой авторских прав вообще не ахти, хотя, РАО очень старается, но не все довольны.
Вроде уже устаканили всё в этом вопросе, но сейчас опять намечается реформа. Почитайте shchukin-vlad.ru - интересно пишет про взаимоотношения Минкомсвязи и Российского авторского общества. Мне интересна ваша точка зрения. Как вам такой ракурс?

Оригинал взят у shchukin-vlad.ru в РАО включает трансформацию

Между прочим, мимо радаров прошла вот такая любопытная новость – в Российском авторском обществе создается комиссия по модернизации управления авторскими правами. И это намного важнее, чем может показаться. Российское авторское общество на данный момент – главная организация в стране, защищающая права авторов музыкальных произведений.

Работа РАО устроена так: радиостанции, ТВ-каналы, промоутеры, организаторы концертов перечисляют туда деньги за использование музыки, а само Российское авторское общество перечисляет их тем авторам, чья музыка была использована.


Collapse )
кошка графика странная высовывается

Хочу хотеть. Ага, и мне летать, и мне летать, и мне летать охота. ))

Опять со мной случилось вдруг. Не в смысле, что вот именно это вдруг случилось опять, а в смысле, опять вдруг случилось. )) Нет, не думаю, не надеюсь даже, что кто-то поймёт эту тяжёлую формулу почти из мира математики.

С вами так бывает, когда вдруг приходит понимание непонимания самой себя?
Когда вот так - не желал, не велел себе хотеть несбыточно и вот вдруг. )) То самое вруг, которое опять. В прошлый раз это было совсем другое вдруг. О совсем другом. А нынче вот такое - хочу снова уметь хотеть, мечтать, желать.
Самого банального и пусть вульгарного. Пошлого даже.
Например, полкило чёрной икры.
Или пару островов в каком-то океане. Где не шибко трясёт и подальше от Японии. Ага, не вулканического происхождения - это непременное условие. Не единственное, конечно. Потому что уж мечтать так мечтать. А мне в мечтах много надо. Совсем не как в жизни, в которой мне давно уже вообще ничего не хочется, кроме, пожалуй, "Миру - мир" и "Лишь бы не было войны". Ещё здоровья всем, кого люблю и всем, кто любит меня, чтобы они пожелали того и мне. )))

Итак. Новый этап жизни. Снова начать мечтать, или позволить себе мечтать, или заставить себя позволить себе научиться заново мечтать. Вот так сложно. Потому что никто не обещал, что будет легко и только через тернии - к звёздам.

И хочу куда-нибудь смотаться. Лучше на личном вертолёте. Грузовом. Чтоб в нём спаленка, сортир, джакузи, тихая музыка - можно Моцарта или Вивальди, совсем хорошо Грига. Эдварда Грига.
Кстати, насладитесь:


И ещё один ролик. Почему-то называется совершенно по-дурацки "Klassische Musik / Classical Music / Overtüre Il Matrimonio Segreto (Domenico Cimarosa)" - просто ну очень хорошо. Душевно, приятно, красиво, благопристойно. ))
кошка графика странная высовывается

Enemy Zion - ЁмаЁм & Djuk

Смешно. А когда мне смешно, я делюсь.
Вынуждена просить антисемитов не беспокоиться. Так же, хнык-хнык, попрошу не беспокоиться тех, кто вынужден жить без ч/юмора, а также тех, кто сам знает почему ему нельзя смотреть на евреев. Тут их, много, а это может быть опасно для психики некоторых. Моё дело предупредить, ага. :)


ЗЫ: Если под постом начнётся вакханалия, комменты просто закрою.
Всех (почти) люблю, всех из почти - чмоки.
кошка графика странная высовывается

Майн либе...

:)) Это смешно. Это очень смешно, но уже начинает казаться, что всякого рода совпадения меня буквально преследуют. ))
Сегодня я осознала это в который раз.

Наткнулась в сети на переписку знатоков от музыкальной культуры и встретила совершенно незнакомое мне имя (посыпаю голову пеплом, мучаюсь стыдом и раскаянием!). Серж Полянский, певец. Мастер... не поняла какого жанра, но очень хорош! :) А я любопытная, между прочим, я стала искать. И буквальное первое, что мне попалось - "Майн Либе". Я удивилась, если честно. Даже сама не знаю почему. Стала слушать. И ведь понравилось! )) Хотя, песня поётся с совсем не родными словами и по-русски. Но уж очень позитивно и захватывает. )) Теперь вот сижу напеваю и остановиться никак не могу. )) Боюсь, привязалось надолго. АААА!!!

Но не это самое интересное. Дело в том, что вчера к нам заезжала моя падчерица. Она работает в фирме, которая торгует всякими хозяйственными принадлежностями - самое место для девочки, имеющей два высших образования, одно из которых педагогическое, ага. В общем, обычно она нам привозила много-много всякого от фирмы "Фрекен Бок" - всякие там тряпки, салфетки, полотенца, пакеты, а на этот раз привезла целый набор от фирмы Meine Liebe (http://www.meineliebe.eu/). Тут и для пол помыть, и стёкла с зеркалами и пластиковыми поверхностями довести до блеска, и для оттирания кухонного гарнитура от пятен и застывших капель жира, и ещё какие-то баночки-скляночки-баллончики.

Надо сказать честно, я не люблю... Ну вот да - не люблю я заниматься уборкой, но при этом обожаю когда у меня в кладовушке имеется склад того, с помощь чего я обязательно когда-нибудь стану примерной хозяйкой и начну оттирать и драить, протирать и натирать. Мечта такая, да! Если доживу, конечно. :))
Падчерица моя вовсе не стерва, она такие подарки делает вовсе не потому, что я ей злая мачеха и она намекает, а потому, что знает - главный уборщик в нашем доме - её папа. Так что дарит она вроде как мне, но с понимаем, что всё-таки, как не крути, родному отцу. :)) И что очень приятно, будучи настоящим специалистом в этом деле, зная о бытовой химии практически всё, что о ней можно знать, плохого она нам не дарила никогда. И она всегда в поиске. )) Как на рынке появляется новая фирма - тестирует. Золото у меня, а не падчерица! Хоть в чём-то повезло! ))

Кому вдруг станет интересно (вы знаете, я плохим не поделюсь), вот сайт, где можно заказать средства от Meine Liebe с доставкой:
http://www.gradmart.ru/shop/brands/meine_liebe/ - это к примеру.
Надеюсь, мой пост будет вам полезен, дорогие домохозяйки и домохозяева.

И БОНУС! Слушайте и наслаждайтесь! :))

кошка графика странная высовывается

А мы бежим-бежим-бежим-бежим. А он играет...


Какой-то человек на станции метро в Вашингтоне начал играть на скрипке. Это было холодным январским утром 2007 года.
В течении 45 минут он сыграл шесть пьес Баха. За это время мимо него прошли 1100 человек, большинство по пути на работу.


Три минуты прошло, и мужчина средних лет заметил музыканта. Он замедлил свой шаг, остановился на несколько секунд, а затем поспешил по своим делам
Минуту спустя скрипач получил свой первый доллар: женщина бросила деньги в кейс и не останавливаясь ушла.
Через несколько минут, кто-то прислонился к стене, чтобы послушать его, но посмотрев на часы убежал. Скорее всего, он опаздывал на работу.
Тот, кто обратил больше всего внимания - было 3-летний мальчик. Но его мать утащила его за собой, Так же себя повели и несколько других детей. Но все родители без исключения заставляли их двигаться дальше.
Пока музыкант играл, только 6 человек остановились и остались на некоторое время. Около 20 дали ему денег, Он собрал 32 доллара.
Когда музыкант закончил играть, этого никто не заметил. Никто не аплодировал, не было никакого признания.

Никто не знал что этим скрипачом был Джошуа Белл, один из самых талантливых музыкантов в мире. Он только что сыграл одну из самых сложных частей из когда-либо написанных и сделал на скрипке Страдивари стоимостью 3,5 миллиона долларов.

За два дня до игры Джошуа Белл в метро все билеты на его концерты были распроданы в театре Бостона, где стоимость одного места состовляла в среднем $ 100.

Проект «Джошуа Белл играет инкогнито в метро» был организован газетой Washington Post, как часть социального эксперимента, о восприятии, вкусе и приоритетах людей.
Задача эксперимента заключалась в том, чтобы попытаться ответить на вопрос: "Смогут ли обычные люди, находясь в привычной для себя среде, не будучи к этому подготовленными воспринимать красоту, чувствовать настоящее искусство, слышать музыку? Какова может быть реакция? Готовы ли мы признать талант в неожиданной обстановке?"

Один из возможных выводов из этого опыта может быть:
Если мы не находим одну минуту, чтобы остановиться и послушать одного из лучших музыкантов в мире, который играет лучшую музыку из когда-либо написанных, как много важного в этой жизни мы способны не заметить?

Это укороченный перевод статьи, написанной по материалам очерка Вашингтон Пост, который получил Пулитцеровскую премию.